La Zamarra de Gustavo: De mi puño y letra, palabra

Canción

Tue, 18 Mar 2008 14:14:10 GMT

Y así, el poema de González me inspiró este primer voceto:

Canción

Una canción es
una muchacha con su cuerpo desnudo
atravesado por la luz del amanecer...

Una canción es
el dolor de un tiempo eterno,
un silencio que se quiebra...

Una canción es
los amores de otros días,
los olores de una tierra...

Una canción es
una palabra desafiando al tiempo
y a las olas de la vida...

Una canción es
desnuda, sincera, limpia
ataviada de colores, de sonidos...

Una canción es
el eco de lo que no pudo ser
y la promesa de lo que será...

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Poeta despoetizado

Thu, 19 Jul 2007 18:49:29 GMT

Por un mar de palabras voy navegando
sobre una balsa firme y segura...
Sufrir la sed y no poder beber,
porque el agua es salada
es una desesperación silenciosa.
Para cantar, para hablar, para gritar
hay aliento,
hay necesidad
y hay palabras
pero son intocables:
es sentir frío ante la hoguera.
Podría hablar del amor, y de la paz,
y de la guerra...
pero, ¿para qué?
Podría describir tus ojos,
y la luz del sol y la luna,
y ser tremendamente
obscenamente
cursi...
¡Yo no quiero!
Podría decir que
el mundo parece hacerse de fuego,
que quisiera una alborada
que fuera roja y violeta
y tuviera el eco de la gaita,
pero ¿por qué?
Podría desangrar mi garganta
y destrozar mi verso
contra los muros de los palacios,
de los templos,
contra una realidad que no quiero
y que cuesta afrontar, porque no abandono
la ventana ni el terrado desde el que contemplo.
Podría escribir, podría hablar, cantar y gritar,
pero, ¿para quién? ¿por qué?
Nadie recibe estas palabras...

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Desidia

Tue, 17 Jul 2007 10:57:16 GMT

Ni pena ni gloria
ni tristeza ni alegría
ni sueños ni esperanza
pero tampoco desesperanza
ni somnoliento ni insomne.
Atrapado en un inmenso bostezo negro
de una relidad inamovible
con su letargo de montaña:
hoy no pasará nada
Gracias a Dios/ Qué pena
Ni odio ni amor
ni misericordia ni rencor
Hoy es un pozo inmenso
en el que mueren todas las acciones,
todas las pasiones,
todos los amores,
todos los sentimientos
excepto uno:
desidia...
Hoy no pasará nada...
Si tuviera aliento
gritaría...

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

NOTA: el autor pide perdón por este pequeño experimento que ha realizado para escapar de la inacción de este tedioso día... ¡QUÉ COÑAZO!

Fragmento

Mon, 26 Mar 2007 19:48:25 GMT

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

El recuerdo de tus ojos
deja en mi boca el regusto
amargo de la ausencia
de tu aliento caliente
en mi garganta

Gustavo Sierra Fernández

Un hombre canta en la quietud de la mañana

Mon, 19 Mar 2007 11:06:35 GMT

No sé qué día exacto era -siempre he sido muy malo para las fechas-, pero recuerdo que serían como cuatro o cinco días antes de tu santo, Pepa, abuela, en el que te fuiste para siempre dejando una mecedora vacía en casa de tu hija.
Tu muerte, bastante repentina, nos llevó por un viaje a la tierra de mis antecesores: las tierras de Castilla y de León, secas, con cauces sin ríos, ásperas pero entrañables, hasta llegar a la ciudad de Salamanca, y su catedral, que nos miraba dándonos la bienvenida. Y después llegada a la aldea: el pueblecito humilde y amable, sin grandes historias ni grandes monumentos.
Tras una noche eterna, habiendo mal dormido, nos dispusimos mi madre, mi hermano y yo a buscar un bar donde poder desayunar algo. Caminábamos en el frío y en las brumas de la mañana leonesa cuando percibimos débil, tenues, apenas casi un murmullo, un canto que venía desde dentro de una vieja taberna. Un hombre, probablemente un viejo labrador, cantaba una tonada triste en la quietud de la mañana, llenando la gris mañana con su melancolía, a pesar de que su canto era tan débil como un quejido... Mi hermano dijo: "¡Entremos ahí!", yo repuse entusiasmado: "¡Sí, sí! Entremos"... Pero por alguna razón que jamás entenderé no entramos, pasamos de largo. ¿Por qué? Aquel hombre nos podría haber enseñado las canciones de nuestro pueblo y no entramos... Y a medida que nos alejábamos, el canto se fue perdiendo en la bruma matinal, desvaneciéndose...
Quizás no quisismos desvelar el misterio del hombre que cantaba; quizás el respeto nos hizo alejarnos... No lo sé. El caso es que allí, existiera o no aquel hombre y su canto, se quedó en aquella mañana, y pervive en mi recuerdo, aunque no sé que cantaba (sólo que era una especie de canción de arada), como tú, abuela, quedaste bajo la tierra de tus padres aquella mañana, tierra que se adhirió a los pantalones de tu hijo, mi padre, como si no quisieras despedirte todavía. Así, como la canción de aquel hombre, allí quedaste, y allí te desvaneciste entre las brumas de Vitigudino, pero jamás de nuestros corazones.

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

No perdonamos

Sat, 17 Mar 2007 16:26:02 GMT

Yo también escribí algo... Puede que no sea muy bueno, pero se debe al cabreo, o mejor, a la rabia que tenía:

No perdonamos

Se decidieron,
dieron un golpe de estado contra la humanidad.
dejaron la tierra muerta,
pobreza a manos llenas y
la dignidad de la vida reducida
a números rentables, beneficios.
Los campos llenos de sangre
no volverán a granar,
mientras, las aves de rapiña
se abalanzan a por los restos:
¡ya vuelan sobre nuestras cabezas
buitres lunáticos en busca de carroña,
carne muerta del pobre!
Intentaron poner candado a nuestro silencio,
quisieron poner vendas sobre nuestros ojos,
grilletes en los pies y esposas en las manos
de cadenas forjadas de un hierro
de vergüenza y de espanto.
Pretendieron dejarnos sordos,
poner un velo en la memoria;
pero seguimos escuchando voces
que testimonian el espanto y la canalla,
y a pesar de todo no olvidamos,
ni olvidamos ni perdonamos
que en el nombre del más sanguinario
de los ídolos fuimos vendidos,
carne podrida en sus mercados;
no olvidamos el dolor ni el sufrimiento,
ni como al alzar las voces al sol del atardecer
nos las cercenan.
¡No perdonamos!
¡Qué respondan ahora ante
el tribunal de la dignidad!
¡Qué acudan con sus manos ensangrentadas
de la sangre ajena e inocente!
¡Qué lluevan sobre ellos golpes de manos
ensangrentadas por yagas
surcadas por el trabajo!
¡Maldición de maldiciones sobre sus venas!
¡Malditos sean sus muertos, sus vidas y sus almas!
Porque eso no es ser hombre,
sus almas son negras, como el fin que persiguen,
y repugnantes como sapos sus esencias;
sus vidas están manchadas de la sangre
que su guadaña demente segó;
y sus muertos se revuelven en las tumbas
llenos de vergüenza.
¡Bajad la cabeza, verdugos!
Que llega ya el golpe que ha de igualar,
y no lo podréis soportar, no podréis
quedaros de pie:
porque volveremos a marchar,
con la frente alta, la mirada llameante,
el orgullo incendiado y el paso firme.

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Si fueras tú

Fri, 16 Mar 2007 18:28:35 GMT

Animado por algunos amigos, inauguro con este poema pequeño, cositas de mi autoría: espero vuestras críticas.

Si fueras tú
despertaría la mañana
con una albada de sábanas
en un amanecer de saliba
y esperanzas despiertas.

Si fueras tú
la luz del sol
que pálida entra por mi ventana
roja y dorada
cabalgaría sobre tu cabello.

Si fuera tú
renacería la palabra desnuda
y el verbo descarnado
en un canto que haría nido
en la comisura de tus labios.

Y si fueras tú
todos los amaneceres del mundo
y todos los atardeceres
y las estrellas del universo…
Preferiría no ser nada.

Prefiero que seas tú
sencilla y tranquila,
hermosa y libre,
compañera mía,
pero tú, al final,
siempre tú.

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Un recuerdo y una canción en la tierra de Extremadura

Tue, 23 Jan 2007 11:37:16 GMT

Reflexión surgida al contemplar los campos extremeños y escuchar a la vez "Los campanilleros" de Nuestro Pequeño Mundo".

Será verdad lo que la mama le dijo a Tama, nuestro gato: "la abuela se ha ido a su pueblo y no va a volver". Pero es así, a tu pueblo volviste, ese pueblo al que ya nunca ibas, y al que nunca regresaste salvo ya cuando tus días acabaron.

No sé si era tu recuerdo o esta canción, pero desde hace algún tiempo no puedo pensar en el nombre de nuestra tierra sin casi echarme a llorar. Tus historias, las historias de tus parientes, las cosas de abuelo Joaquín, que vivió casi 100 años con salud... Todo aquello que significabas para mí, además de ser mi abuela, se fusiona con el paisaje cacereño, envuelto en la espesa niebla, y en esta canción, que me trae como un grito tu recuerdo, y parece que me estés llamando hacia atrás, de vuelta a la aldea, que apenas conozco.

Y fue esta canción la que te trajo recuerdos de la juventud, de tu marido Andrés, tan injustamente arrebatado a ti y a tus hijos, que la cantaba en las fiestas: "En los campos de mi Andalucía...". Esta canción, que te trajo la alegría a los ojos por un breve instante, como breve fue el momento en que empezaste a canturrearla: ¡si nunca cantabas!

Y ahora tu cuerpo yace en la tierra de Extremadura, junto con tus hermanas y hermanos, tus padres y tu marido, y, si es verdad lo que dicen, estaréis también arriba. Mientras yo, me hago cargo de esta canción, y quedará en mi recuerdo mientras viva, al igual que el paisaje verdinegro de Extremadura, hasta que nos volvamos a reunir a cantarla.

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Abuelas

Mon, 18 Dec 2006 20:44:27 GMT

Quisiera rescatar este texto que escribí hace un tiempo, con algunas modificaciones:
Las abuelas que vestían de luto, con pañuelos en la cabeza. Abuelas que fueron madres o niñas en la guerra o en la posguerra. Abuelas que en sus ropajes llevaban el recuerdo de sus muertos. Abuelas que no descuidaban una misa ni una vela el día de difuntos. Abuelas atemorizadas por ancestrales supersticiones, o por el hambre, o por la guerra, o por el miedo. Abuelas de cuento, historia y coplas. Abuelas de rosario y novena, o abuelas libertarias. Abuelas que se santiguaban cuando amenazaba tormenta. Abuelas que escuchaban emocionadas al cura. Abuelas que se emocionaban con la boda de sus primeros hijos, el nacimiento del primer nieto los cumpleaños. Memoria eterna... Abuelas que poco a poco van desapareciendo por el paso natural del tiempo y lo inevitable que trae. Abuelas que fueron las mías.
Dedicado a mi querida abuela Josefa, fallecida pocos días antes de su santo hace dos años y enterrada en Vitigudino (Salamanca) y a mi querida abuela Teresa, fallecida este domingo y enterrada en Huertas de Ánimas (Cáceres).
Nunca leerán esto.

Gustavo Sierra Fernández

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.